|
Разрешите мне привести здесь рассказ Платошина И.И. с Кураевского форума. Надеюсь, автор не будет против.
Встреча.
"Я ехал в поезде и думал о доме. За окнами мелькали стройные берёзы. В просветах между деревьями, открывались взгляду зелённые луга. Вдали проходила трасса, и, параллельно нашему поезду, двигались машины. Скоро мост через речку, а потом и вокзал. Я позвонил домой и сказал о своём возвращении, чтобы меня встречали. Чем ближе к городу подъезжал поезд, тем, казалось, дольше тянулось время, так бывает, наверное, всегда, когда ждёшь какого-то события. Сначала мы считаем месяцы, потом недели, потом дни. Вот, сидя здесь, в вагоне, я посматривал на часы. Оставалось пятнадцать минут. И потом - долгожданная встреча: дорогие лица родных, близких, возбуждённые радостью встречи, счастливые улыбки, свежие новости. А что же там сейчас происходит, что же со встречающими? Наверное, неспокойная ночь: волнение, чувство ожидания не даёт уснуть. Завтра приедет брат. Радостные приготовления, мелкая суета по дому. И вот, все на вокзале. Скоро прибудет поезд. Уже объявили прибытие. Народ зашевелился, и потихоньку, со всех сторон, встречающие стали собираться на платформе. Все смотрят вперёд, с минуты на минуту появится первый вагон. Плавно и медленно затормозив, состав остановился. Подходят к вагону, наши взгляды встречаются, на лицах улыбка: ну вот мы и встретились… Встречи бывают разные: долгожданные - когда мы спешим друг другу навстречу. Бурное желание видеть друг друга даёт нам дополнительный прилив сил. Мы бежим, несмотря на наш возраст, торопимся увидеть друг друга, чтобы впасть в объятия возлюбленного или возлюбленной, чтобы обнять маленькую старушечку - маму, или пожать крепкую руку отца.
Но, бывает иначе... Однажды, после большой ссоры со своей мамой, сын решил уйти из дома. Он долгое время отсутствовал и не мог понять, что же с ним происходит? Не было рядом “надоевшей” со своими указаниями мамы, не было больше её упрёков, замечаний, которые сын возненавидел за последнее время, и жаждал освободиться от них. Но не было, вместе с тем, и ещё чего–то важного, и, долгое время, он не мог понять: чего же именно? Сын добился успехов, устроился на престижную работу, зарабатывал приличные деньги, но, всё-таки, не было чего-то, и эта мысль не давала ему покоя. Тогда он начал думать о своей матери, о её нежных руках, ласковой улыбке. Он вспомнил, с какой любовью она будила его по утрам, какие вкусные пироги готовила по воскресениям, проявляя заботу о нём. Но, самое главное, сын понял, что ему не хватает материнской любви. Долго размышлял он над этим, не осмеливаясь вернуться домой. И вот, сын решил написать матери письмо: “Мама, я желаю быть с тобой, прости меня, я сделал неверный шаг. Мне стыдно возвращаться домой. Но, примерно через месяц, я буду проезжать мимо нашей деревни, и, если ты меня простила и желаешь, чтобы я вернулся к тебе, повесь на нашу яблоню, ту, что возле калитки, белый платочек. Это будет для меня знаком того, что ты меня простила. Твой сын”.
...Машина с грузом ехала по извилистой дороге, солнце было в зените, вдали деревья ярко переливались изумрудными листьями. Мы приближались к дому. Скоро наша машина проедет мимо родной деревни, и, чем ближе к дому, тем сильнее колотилось моё сердце. Я вглядывался в даль, пытаясь увидеть то, что невозможно увидеть издалека. По моей просьбе, водитель сбавил ход: а вдруг я пропущу, не замечу этого белого платочка? Сомнения терзали меня. За те минуты, пока мы подъезжали, вся предыдущая жизнь прошла перед моим мысленным взором, как на киноленте. Ну вот, уже близко… Я не верю своим глазам, что это? Дерево, на котором я надеялся увидеть один белый платок, всё увешано белоснежными лоскутками…."
|
